Un jardin si petit

Il y a des oiseaux sur toutes les branches,
la foison des gazouillis inonde le soleil ;
le jardin est tout petit mais,
il y a des bourdons des pierres partout,
dans la vigne vierge et le chèvrefeuille.

La guerre est un vieux fantasme du falsificateur,
il se gargarise du mot et de ses dépendances.

La Creuse coule, vive, de l'autre côté du mur.

Un chat arpente le silence bourdonnant près des passiflores, 
le jardin est si petit mais, le monde entier loge dedans.

Le néant grime tout ce qu'il ne peut engloutir
mais, dans le jardin tout petit, 
le romarin a des airs de grand-père,
dans son bois tordu pointant le ciel et la mémoire. 

Parfois, un écho revient, et son vaisseau fantôme, 
faut-il attendre la déroute sanguinaire,
faut-il un trait contraire en éteignoir ;
faut-il prendre sa girie comme elle vient, 
et sa vessie pour une lanterne ?

La sauge se cueille à l'aube, 
on peut la boire ou la brûler ;
la cigüe aussi.

Le jardin est minuscule mais,
sa voie est longue et parfumée ;
il y a des fleurs partout
et des congrégations entre les pierres.

Marie HURTREL
06/06/2024